Kabelka jako černá skříňka

Kdyby se mi něco stalo, prosím, neposuzujte mě podle obsahu kabelky.

Ne proto, že bych v ní měla něco vyloženě skandálního. Nemám. Tedy aspoň doufám. Ale obsah dámské kabelky je velmi nespravedlivý důkazní materiál. Kabelka totiž málokdy ukazuje člověka tak, jak by se chtěl prezentovat. Nezajímá ji estetika, kterou si člověk ráno vybral. Nezajímá ji, že jsem si dnes myslela, že budu působit upraveně, lehce, minimalisticky, jako někdo, kdo má svůj život krásně rozdělený do přihrádek. Kabelka si pamatuje pravdu. A pravda bývá často lepkavá od balzámu, trochu pomačkaná, s účtenkou přilepenou ke dnu a jednou gumičkou, která už dávno ztratila pružnost, ale pořád se tváří, že jednou ještě přijde její chvíle.

Kabelka se zvenku tváří jako módní doplněk. Jako něco, co má ladit s kabátem, botami, rtěnkou nebo iluzí, že jsem dospělá žena s přehledem. Uvnitř je to ale něco úplně jiného. Malý mobilní archiv. Soukromá černá skříňka obyčejného dne. Místo, kde spolu bez jakékoli hierarchie leží klíče, telefon, balzám na rty, účtenka za kávu, sluchátka, starý papírek s poznámkou, kterou už neumím rozluštit, možná bonbon, který tam neměl přežít léto, náplast, kapesníky, powerbanka, která je samozřejmě vybitá, a několik předmětů, u kterých si říkám, že je mám jen pro jistotu.

A právě to „pro jistotu“ je na kabelkách nejupřímnější.

Protože žena si do kabelky často nedává jen to, co bude potřebovat. Dává si tam i to, co by se mohlo stát. Ne proto, že by byla paranoidní. Ne proto, že by se ráno probudila a rozhodla se připravit na všechny formy civilizačního kolapsu. Spíš proto, že časem zjistila, že den se umí změnit rychleji než nálada v tramvaji. Že vyjde ven jen na chvíli a vrátí se o šest hodin později. Že začne pršet přesně ve chvíli, kdy se rozhodla být optimistka. Že ji rozbolí hlava. Že nové boty opět lhaly. Že někdo bude potřebovat kapesník. Že ona bude potřebovat kapesník. Že po některých rozhovorech je nutné se napít vody, zhluboka vydechnout a na chvíli se zkontrolovat v zrcadle, i když se na tváři objektivně nic nezměnilo.

Některé věci nenosím proto, že je chci. Nosím je proto, že už vím.

Vím, že svět je krásný, ale ne vždycky praktický. Vím, že spontánnost je hezká věc, dokud člověk nezjistí, že spontánně stojí na nádraží bez nabitého telefonu. Vím, že „to nějak dopadne“ je romantická věta jen do chvíle, než člověk potřebuje hotovost, náplast nebo prášek proti bolesti. A vím taky, že ženské tělo se pohybuje světem trochu jinak. Ne nutně dramaticky. Ne každý den jako v temném filmu. Ne každý večer jako varování. Ale s drobnou, praktickou, skoro neviditelnou opatrností, kterou časem přestanete vysvětlovat, protože vysvětlovat ji znamená znovu dokazovat, že jste si ji nevymyslela.

Proto je v kabelce vložka nebo tampon, i když zrovna není potřeba. Proto jsou tam kapesníky. Proto je tam balzám. Proto jsou tam sluchátka. Proto je tam občas i pepřák. Ne jako dramatická rekvizita, ne jako póza ženy, která si hraje na akční hrdinku, ale jako malý předmět, jehož existence sama o sobě vypovídá o věcech, které by člověk raději nemusel vědět. Pepřák není něco, co by žena nosila proto, že chce svět vidět jako nebezpečný. Spíš je to výsledek velmi střízlivé dohody s realitou: doufám, že ho nikdy nepoužiju, ale nechci spoléhat jen na to, že všichni ostatní budou rozumní.

To je vlastně dost smutná věta. Ale zároveň úplně obyčejná. A možná právě to je na ní nejsmutnější.

V kabelce může ležet pepřák vedle balzámu na rty. Vedle účtenky za kávu. Vedle gumičky do vlasů. Vedle něčeho tak banálního, jako je náhradní sáček s čajem nebo malý papírek z lékárny. Zvenku to vypadá jako nepořádek. Uvnitř je to malý systém přežití, který nemá žádný oficiální manuál. Žádná žena nedostane při dospívání brožuru s názvem Jak si vybavit kabelku pro svět, který tě bude zároveň chtít, hodnotit, přerušovat, oslovovat, přemlouvat, sledovat, podceňovat a občas i děsit. Přesto si většina z nás časem nějaký vlastní systém vytvoří. Intuitivně. Zkušeností. Omylem. Pozdě. Příště už dřív.

A pak je tam balíček kondomů.

Tady se možná někdo na chvíli zastaví. Tak dobře, zastavme se taky.

Ano, veřejně už o mně možná víte, že víc inklinuju k ženám. Neříkám to jako slogan, ani jako vývěsní štít, ani jako větu, kterou bych potřebovala vytesat nad dveře každé místnosti, do které vstoupím. Jen je to součást pravdy o mně. Ženy jsou mi přirozeně bližší. Důvěřuju jim jinak. Uklidňují mě jiným způsobem. Umím si s nimi představit blízkost, domov, ráno, ticho, společné vaření, smích v kuchyni, něhu, která nemusí předstírat, že není něžná. S muži je to složitější. Ne nutně horší. Ne nutně dramatické. Jen prostě složitější.

Ale to, že víc inklinuju k ženám, neznamená, že jsem na muže úplně zanevřela. Jen s nimi nerandím. To je celé.

A tahle věta je možná důležitější, než se zdá. Protože lidé mají zvláštní potřebu dělat z orientace uzavřený administrativní formulář. Zaškrtnout políčko, vytisknout, založit, hotovo. Jenže lidská touha se často nechová jako formulář. Není vždycky dokonalá tabulka. Není povinna být praktická pro cizí porozumění. Někdy má člověk jasný směr, ale nevymazal mapu. Někdy ví, s kým by chtěl stavět život, a přesto tím nepopírá, že existuje i jiný druh přitažlivosti, jiný druh zvědavosti, jiná možnost, která nemusí být domovem, aby byla skutečná.

Kondom v kabelce tedy není oznámení, že jsem změnila názor na svůj život. Není to argument proti tomu, co jsem o sobě řekla. Není to důkaz, že „tak jak to teda máš“. Je to prostě malý praktický předmět, který říká: kdyby náhodou, nechci být hloupá. Chtít mít možnost neznamená povinnost ji využít. A být připravená neznamená být k dispozici.

Tohle by se možná mělo psát na obaly.

Je zvláštní, jak rychle se z úplně praktické věci umí stát charakterový posudek. Kondom v pánské peněžence bývá často vtip, gesto, možná trochu trapná chlapecká rekvizita. Kondom v dámské kabelce už v některých očích začne psát příběh, který si žena vůbec neobjednala. Najednou se k ní přilepí tón. Předpoklad. Podezření. Úsměv, který není úplně laskavý. Přitom je to jen malý čtvereček zodpovědnosti. Možnosti. Seberespektu. Praktické inteligence. Není na něm nic špinavého. Špinavé bývají spíš pohledy, které z něj chtějí udělat výpověď o hodnotě ženy.

A ano, když už jsme u věcí, u kterých se lidé rádi zastavují déle, než je nutné: může tam být i erotická pomůcka. Malá. Nenápadná. Moje. A co?

Jsem jen člověk. Tělo mám také. Touhu také. Nálady také. Co když to na mě přijde? Ha? Co potom? Mám se tvářit, že slušná žena se skládá jen z klíčů, kapesníků a mentální stability? Prosím vás. Některé věci nosíme proto, že jsme praktické. Některé proto, že jsme opatrné. A některé prostě proto, že život občas není jen seznam povinností, ale i tělo, které si vzpomene, že existuje.

Nechci z toho dělat provokaci, protože na tom vlastně nic provokativního není. Je to jen jeden z těch předmětů, které začnou být trapné až ve chvíli, kdy se na ně někdo dívá cizíma očima. V soukromí jsou normální. Praktické. Dokonce skoro nevinné. Stejně jako balzám, který neznamená, že se chci líbit každému, kdo kolem projde. Stejně jako kondom neznamená pozvánku. Stejně jako pepřák neznamená nenávist ke světu. Předměty nejsou povinné přiznání. Někdy jsou jen předměty. Někdy jsou malé dohody s vlastní realitou.

Kabelka někdy vypadá jako nepořádek, ale ve skutečnosti je to mapa všeho, na co se žena naučila myslet dopředu.

Já nechci, aby moje kabelka byla soudní spis. Nechci, aby někdo bral jednotlivé předměty jako důkazy proti mně. Pepřák neznamená, že nenávidím svět. Kondom neznamená, že někomu něco nabízím. Erotická pomůcka neznamená, že je můj život něčí veřejné kino. Balzám neznamená, že se snažím být hezká pro cizí oči. Sluchátka neznamenají, že jsem nepřístupná. Účtenka za sladké neznamená, že nezvládám disciplínu. Starý lístek neznamená, že jsem sentimentální až k nepoužitelnosti. A tři gumičky do vlasů neznamenají nic. Dobře, možná znamenají, že jedna se vždycky ztratí přesně ve chvíli, kdy ji potřebuju.

A pak jsou tam ještě věci z Číny.

Tady se jako správná Asiatka musím přiznat, že moje kabelka občas připomíná malou pobočku internetového tržiště. Jsou tam drobnosti, které jsem si kdysi pořídila s naprostou jistotou, že se jednou budou hodit. Mini organizér. Mini kabel. Mini redukce. Mini pouzdro. Mini háček. Mini něco, co mělo vyřešit problém, který jsem zatím nikdy neměla, ale až ho mít budu, budu připravená. A vy všichni se mi budete omlouvat.

Ano, zatím jsem většinu z nich nepoužila. To ale neznamená, že jsou zbytečné. Znamená to jen, že jejich chvíle ještě nepřišla.

To je obrovský rozdíl.

Věci z Číny mají zvláštní existenciální status. Nejsou úplně potřebné, ale ani nepotřebné. Jsou (ne)potřebné. Žijí v prostoru mezi praktičností a vírou. Člověk je koupí za pár korun, protože vypadají jako řešení budoucího problému, a budoucnost je přece potřeba brát vážně. Možná jednou budu potřebovat skládací taštičku velikosti poštovní známky. Možná jednou budu potřebovat nalepovací háček na nečekaném místě. Možná jednou budu potřebovat miniaturní kabel, který pasuje k ničemu, co právě vlastním, ale svět technologií je proměnlivý a já nechci být zaskočena. Možná jednou budu potřebovat malou průhlednou kapsičku na něco, co ještě nemá kategorii.

A když ten den přijde, nebudu chaotická. Budu vizionářka.

To je na kabelce krásné: umí v sobě nést nejen přítomnost, ale i alternativní budoucnosti. V jedné kapse je to, co se stalo. Účtenky, lístky, drobky, minulý čtvrtek. V druhé kapse je to, co by se mohlo stát. Pepřák, kondom, náplast, powerbanka, kapesníky. A v třetí kapse jsou věci z Číny, které reprezentují budoucnost tak specifickou, že ji zatím neumí předpovědět ani moje úzkost.

Věci „pro jistotu“ mají zvláštní emocionální váhu. Zvenku jsou malé. Uvnitř nesou celé scénáře. Náplast je vzpomínka na boty, které se tvářily pohodlně. Paralen je přiznání, že tělo může zradit plán. Kapesníky jsou připravenost na rýmu, slzy i rozlité kafe. Sluchátka jsou hranice. Pepřák je hranice v tvrdším jazyce. Kondom je hranice taky, i když se tak často nečte. Říká: jestli se něco stane, moje tělo nebude jen místo spontánnosti, ale i místo rozhodnutí. A ta malá erotická věc? Ta možná říká jen to, že tělo není projekt k veřejnému schvalování. Je moje. To stačí.

A to je možná jeden z důvodů, proč mě kabelky fascinují. Protože v nich vedle sebe existují věci, které by podle čisté estetiky neměly patřit do stejného světa. Touha a opatrnost. Marnivost a bolest. Hlad a elegance. Klíče a možnost útěku. Rtěnka a pepřák. Kondom a účtenka za rohlík. Sluchátka a starý papírek s větou, která kdysi dávala smysl. Mini kabel z Číny a stará gumička, která už nemá sebeúctu. Kabelka neuznává naše snahy tvářit se konzistentně. Kabelka ví, že jsme složené z vrstev, které se často ani nestihly navzájem představit.

Účtenky jsou v tomhle ohledu nejkrutější a nejněžnější zároveň. Jsou to malé autobiografie bez ambice být literaturou. Neříkají, kým jsem chtěla být. Říkají, co jsem si ten den opravdu koupila. Kávu, protože ráno nebylo moje. Rohlík, protože jsem si myslela, že vydržím bez jídla, a samozřejmě nevydržela. Lak na nehty, protože jsem potřebovala malou změnu, která nevyžaduje odvahu na nový život. Náplasti, protože nové boty opět lhaly. Žvýkačky, protože některé rozhovory zanechávají v ústech zvláštní pachuť, i když byly zdvořilé. Něco sladkého, protože argument „měla jsem chuť“ je někdy úplně dostačující. A něco úplně zbytečného, protože člověk občas potřebuje koupit důkaz, že den nebyl jen splněný seznam povinností.

Kdyby někdo rekonstruoval můj život jen podle účtenek, možná by zjistil víc, než bych chtěla. Ne dramatické věci. Spíš rytmus. Kdy piju kávu. Kdy si kupuju něco malého místo toho, abych si přiznala únavu. Kdy šetřím. Kdy si řeknu, že dneska nebudu počítat každou korunu, i když ji stejně počítám. Kdy se vracím pozdě. Kdy nakupuju prakticky. Kdy mě něco rozladilo natolik, že jsem skončila v drogerii mezi regály s věcmi, které slibují opravu, lesk, hebkost, svěžest, klid, objem, výdrž, jako kdyby se celý život dal vyřešit v akci dva plus jedna.

Na účtenkách je nejupřímnější to, že nelžou poeticky. Jsou suché. Přesné. Čas, místo, položka, cena. Žádná metafora. A přesto z nich někdy trčí celý den. Malý papírový důkaz, že jsem někde byla, něco chtěla, něco potřebovala, něco si dovolila, něco zapomněla vyhodit. Účtenka nemá sentimentální ambice. Možná proto se jí sentiment tak dobře přichytí.

Pak jsou v kabelce věci, které už nemají funkci, ale pořád mají význam. Starý lístek z vlaku, který už dávno neplatí. Papírek s poznámkou, kterou neumím rozluštit, ale nechci ji vyhodit, protože v době, kdy jsem ji psala, byla zjevně naléhavá. Sponka, která už nedrží. Gumička, která už vlastně není gumička, ale unavený kruh. Vizitka místa, kam se možná nikdy nevrátím. Obal od bonbonu, který tam nemá co dělat, ale nějak se stal součástí prostředí. Starý balzám, který jsem nahradila novým, ale ten starý pořád zůstává, jako kdyby měl právo dožít v boční kapse.

Ne všechno, co je zbytečné, je prázdné.

Někdy věci zůstávají, protože člověk nemá správný den je vyhodit. Ne protože by na nich záleželo samostatně. Spíš protože jsou přilepené k malé verzi nás samých, která je tam kdysi vložila. Když vyhodím starý lístek, nevyhazuju jen papír. Vyhazuju cestu. Vyhazuju odpoledne. Vyhazuju náladu, kterou už neumím přesně pojmenovat. Možná to zní směšně, ale směšnost je často jen něha, která se bojí mluvit vážně.

Když člověk vysype kabelku na stůl, není to úklid. Je to výslech.

Najednou se objeví všechno, co se během dnů propadlo do nižších vrstev. Předměty, které jsem hledala a už dávno oplakala. Předměty, o kterých jsem nevěděla, že je vlastním. Předměty, které mě obviní z nepořádku, i když se jen snažily přežít v systému bez systému. Kabelka má vlastní geologii. Nahoře jsou věci současné. Telefon, peněženka, klíče. Níž jsou věci z posledních dnů. Účtenky, kapesníky, obal, papírek. Úplně dole je minulost, drobný prach, mince, staré rozhodnutí a jeden malý předmět, který se zjevně odněkud utrhl, ale netuším odkud. Možná z kabelky. Možná ze mě.

Obdivuji ženy, které mají kabelku uklizenou. Opravdu. Ne ironicky. Jsou to ženy, které pravděpodobně vlastní funkční deštník, nabitou powerbanku, čistý kapesník, propisku, která píše, a přesně vědí, ve které kapse mají občanku. Já je sleduji s tichou úctou, jakou člověk chová k lidem z jiné civilizace. Jejich kabelky jsou malé byty s funkčním úložným systémem. Moje kabelka je spíš sdílený pokoj několika verzí mě samotné, které se navzájem tolerují, ale ne vždy spolu komunikují.

Jedna verze mě chce být elegantní. Ta by v kabelce nosila jen telefon, klíče, peněženku a možná jednu rtěnku, kterou by nikdy neztratila. Druhá verze mě má hlad a vždycky se někde objeví s tyčinkou, bonbonem nebo minimálně mentální vzpomínkou na jídlo. Třetí verze mě je praktická a nosí náplasti, protože už nechce věřit botám. Čtvrtá verze mě je nervózní a kontroluje klíče i ve chvíli, kdy je drží. Pátá verze mě si píše poznámky na papírky, protože některé věty nesnesou čekání na otevřenou aplikaci. Šestá verze mě chce být lehká. Sedmá ví, že lehkost je krásná, ale ne vždycky bezpečná. Osmá si do kabelky dává kondom a tváří se, že to není žádné velké prohlášení, protože opravdu není. Devátá si bere pepřák a doufá, že zůstane navždy jen předmětem, ne zkušeností. Desátá má někde v kapsičce erotickou pomůcku a odmítá se za to omlouvat, protože tělo není tisková konference. Jedenáctá má sadu malých věcí z Číny, které se určitě jednou budou hodit, jen vesmír zatím nepřipravil dost specifickou situaci.

Nejsem nepořádná. Jen se mi v kabelce potkává příliš mnoho mých verzí.

A všechny chtějí něco jiného. Jedna chce svobodu. Jedna chce kontrolu. Jedna chce působit, že nic nepotřebuje. Jedna chce mít všechno pro případ, že bude potřebovat cokoli. Jedna chce být žádoucí. Jedna chce být nedotknutelná. Jedna chce být sama. Jedna chce, aby jí někdo napsal správným tónem. Jedna se směje tomu, že tyhle věci leží ve stejné kabelce, protože co jiného už má člověk dělat než se občas smát vlastní praktičnosti.

Mobil, klíče, peněženka.

To není seznam. To je modlitba.

Mobil, klíče, peněženka. Pak znovu. Mobil, klíče, peněženka. A ještě jednou za dveřmi, protože mozek zjevně nevěří vlastním rukám. Mobil je spojení, mapa, výmluva, záznamník, fotoaparát, únikový východ, důkaz, že existuju online i ve chvíli, kdy stojím fyzicky u regálu s jogurty a přemýšlím, proč je jich tolik. Klíče jsou návrat. Klíče znamenají, že mám kam přijít. Že za mnou existují dveře, které se otevřou. Peněženka je možnost. Peníze, karta, doklady, identita, schopnost zaplatit, odejít, vyřešit drobnou krizi bez toho, abych musela okamžitě někomu volat.

Bez téhle trojice je člověk venku zvláštně nahý, i když je oblečený.

Sluchátka jsou samostatná kapitola. Někdy jsou o hudbě. Často nejsou. Často jsou jen přenosná hranice. Malý způsob, jak nebýt úplně k dispozici. Jak projít ulicí, vlakem, obchodem nebo čekárnou a mít kolem sebe tenkou vrstvu soukromí. Sluchátka neříkají nutně „nechci lidi“. Spíš říkají: teď nechci, aby svět vstupoval dovnitř bez zaklepání. A někdy ani nehrají. Někdy jsou v uších jen jako cedulka, kterou společnost kupodivu respektuje víc než samotnou ženskou tvář.

Sluchátka nejsou vždycky útěk. Někdy jsou to jen dveře, které se dají nést v kabelce.

Balzám na rty je zase úplně jiný druh záchrany. Směšně malý na to, kolik umí opravit. Ne život. Ani den. Ani rozhovor, který už se stal. Ale někdy stačí najít v kabelce balzám, nanést ho a mít na pár vteřin pocit, že jsem se vrátila do těla, ze kterého mě předtím trochu vyhnal hluk, vítr, sucho, cizí pohled nebo příliš dlouhá konverzace. Malé kosmetické věci se často neprávem považují za marnivost. Někdy jsou to jen drobné návraty k sobě. Malý rituál, který říká: pořád jsem tady. Pořád mám tvář. Pořád se o ni můžu trochu postarat, i když se o zbytek dne zatím postarat neumím.

Nikdo by neměl podceňovat malé opravy.

Možná právě proto je kabelka tak intimní, i když je veřejná. Nosíme ji venku, pokládáme ji na židle, držíme ji v tramvaji, bereme ji do kavárny, do obchodu, do práce, na návštěvu, na rande, na cestu, do čekárny. Lidé vidí její tvar, barvu, materiál, značku nebo její absenci. Vidí, jestli se hodí k oblečení. Vidí, jestli je velká, malá, praktická, hezká, stará, nová. Ale nevidí její vnitřní logiku. Nevidí, že v jedné kapse je praktičnost, v druhé sentimentalita, v třetí opatrnost, v další touha a úplně dole pod vším leží něco, co už tam dávno nemá být, ale zatím nebyl správný den to vyhodit.

Kabelka je veřejná zvenku a soukromá uvnitř. A možná právě proto nemám ráda, když ji někdo bere příliš samozřejmě. Když se někdo nabídne, že mi ji podrží, je to milé. Když s ní zachází jako s neutrálním předmětem, je to zvláštní. Není neutrální. Je to malý prostor, kde se potkává moje tělo, moje paměť, moje opatrnost, moje pohodlí, moje trapnosti a moje plány B. Není to jen věc, kterou nosím. Je to věc, která nosí kousek mě.

A ano, občas bych ji měla uklidit. Vyhodit účtenky. Dát pryč starý obal. Zkontrolovat, jestli pepřák není dávno prošlý nebo zapomenutý v kapse tak hluboko, že by v nouzi nejspíš sloužil spíš jako archeologický nález. Přiznat si, že tři balzámy na rty nejsou osobnost, ale logistické selhání. Najít propisku, která píše. Vyprázdnit kapsičku, do které už raději nesahám bez psychické přípravy. Přestat nosit věci, které patří minulému týdnu, minulému měsíci nebo minulé verzi mě. Možná i přiznat, že ne každá věc z Číny bude mít svůj velký osud. Ale opatrně. Nerada bych se toho zbavila den předtím, než se konečně ukáže, že přesně ten malý nesmysl byl klíčem k civilizační záchraně.

Úplně čistou kabelku bych asi nechtěla.

Působila by na mě podezřele. Jako den bez stopy. Jako život, který prošel světem, ale nic se ho nedotklo. Jako žena, která nikdy neměla hlad mimo plán, nikdy ji nerozbolela hlava, nikdy si nekoupila něco malého jen proto, aby den získal měkčí okraj, nikdy nepotřebovala kapesník, nikdy si nezapsala větu na náhodný papír, nikdy si neřekla „co kdyby“, nikdy se nevracela později, než čekala, nikdy nebyla příliš opatrná a příliš zvědavá ve stejném týdnu.

Já chci, aby bylo jasné, že jsem tudy prošla. Ne dramaticky. Ne dokonale. Jen skutečně. Koupila jsem si kávu. Zapomněla jsem vyhodit účtenku. Měla jsem u sebe věci pro případ bolesti, hladu, deště, touhy, nepříjemného návratu domů i malého kosmetického návratu k sobě. Měla jsem s sebou balzám, protože rty praskají. Sluchátka, protože svět je hlasitý. Kondom, protože zodpovědnost není protiklad touhy. Pepřák, protože opatrnost není hysterie. Klíče, protože se chci vrátit. Telefon, protože někdy potřebuju mapu. Pár věcí z Číny, protože budoucnost je nepředvídatelná a já odmítám být nepřipravená. Něco intimního, protože jsem člověk, ne dekorace. A starý papírek, protože některé věty se člověku nechtějí svěřit do cloudu.

Možná kabelka není černá skříňka proto, že by čekala na katastrofu.

Možná je černá skříňka proto, že jako jedna z mála poctivě zaznamenává, jak obyčejné přežití doopravdy vypadá. Ne jako velké hrdinství. Ne jako tragédie. Ne jako estetický moodboard. Jen jako den, který se stal tělu, ženě, člověku, který vyšel ven a vzal si s sebou víc než jen věci.

Vzal si s sebou svoje možnosti. Svoje hranice. Svoji paměť. Svoji opatrnost. Svoji chuť. Svoji malou logistiku existence.

A někde úplně dole, pod vším, možná i důkaz, že život nikdy nebyl tak čistý, jak by vypadal na fotce.